Desinteresarme por ti

Desinteresarme por ti es dejarme las uñas en el viento, la voz al sol, el alma en la primavera. Para qué fingir que me importas si estás vacía de interés para mí, si tu mente es demasiado hueca como para invertir tiempo contigo. Para qué voy a mentirte: si te vi y no te quise hablar fue porque te vi y no te quise hablar.

Desinteresarme por ti es sincerarme, es evitar situaciones comprometidas, es esquivar los espectáculos de tus falsas noches. Desinteresarme por ti es hacerte saber que -en caso de que todo falle- nunca estaré ahí para ayudarte, pues sabes que jamás fui tu amiga.

Nuit

Cansada de las cosas que aquella mujer comentaba, de todas las promesas que me hizo en vano -o que ella misma decía que me hacían terceras personas-, le hablé de mis amigos y -mostrándole mi fe ciega hacia ellos- dije: "Suerte que tengo amigos como los míos. Son de esos que no te dan la mano, ni el brazo, sino que te prestan el cuerpo entero. De los que están ahí siempre, jamás marchan y nunca te dan la espalda. De aquéllos que casi no quedan y escasean por su bondad. De los que escuchan, comprenden y te respetan. De los que, si te estás muriendo, acuden a salvarte". 

No sé yo, pero a día de hoy estoy muriendo en vida y todavía nadie ha venido a salvarme.

~Me gusta escuchar el cantar de los grillos dans la nuit~

Escrito en cartón a media noche IV

Hablabas por hablar; liabas, embarullabas, confundías, embrollabas, provocabas, discutías. Yo no sabía qué hacer para salir del paso, no sabía si mentirte o mentirme a mí misma. Me parece que no hace falta decir que opté por la segunda opción, pues -aunque tú sí que lo hiciste- yo ni fui ni hubiera sido capaz de mentirte jamás. (Lo que dije lo sentía realmente. Era algo tan fuerte, tan potente, tan cálido, tan mío y tan tuyo que me costó demasiado deshacerme de ello. No pude quitármelo de un plumazo -tal y como tú hiciste-, ni siquiera sé si ahora puedo recordar sin que duela.)

Antes que eso, preferí autoengañarme creyendo ciegamente en ti, teniendo fe en todas y cada una de tus palabras -incompletas, deshechas, vacías, yermas- aun contemplando los indicios que dieron lugar a éste mi presente.

...de mí

Tengo la palabra escrita, los placeres de las letras, los suspiros que se esconden en cada una de ellas. Poseo la grandeza de tener entre mis manos tu voz, tu aliento impregnado de calor, tu mirada perdida, tu yo completo.

...y me dicen "Eres muy joven" y les digo "No, yo no soy joven. No soy joven ni tampoco vieja. No soy eso, pues eso mismo no soy yo, es mi cuerpo atrapado en el tiempo pero no yo. Yo soy un alma encerrada en este cuerpo, eso sí que soy: alma. Pero no me digas que soy joven pues soy mucho más que eso: soy atemporal, incorpórea, intangible, etérea... tan real como que no estamos".

Escribir(te)

Es escribir tu nombre y aparecer miles de personas, cosas, historias... aparece todo menos tú. Te busco y te rebusco, indago en las listas que aparecen, procuro hallarte en cada rincón. Me vuelvo loca; investigo tus horarios, hago mis esquemas, le doy la vuelta al reverso -y paro y sigo y ya no puedo más-.

No sé si escribirte o describirte. No sé si echar a volar o mejor quedarme en tierra deleitándome con tu presencia. No sé si irme de una vez por todas o volver e irme para después volver a volver. No sé si quiero verte a cuentagotas o no dejar de mirarte jamás. No sé si prefiero ocultarte esto o destapar toda la verdad.

~¡Cu-cú... hola!~

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Imaginarte

Imaginarte es permanecer en vida, es colocar en su sitio todas y cada una de las piezas perdidas, es mirar a escondidas, dormir a pierna suelta, volar sin medida. Imaginarte es salir a buscarte, es fingir no verte para después adularte, es observarte y hablarte, es esperar la hora del café, la hora de la comida, la carta del menú del día, la lista de bocadillos y el momento de tu partida.

Imaginarte es una repuesta afirmativa y otra negativa, es aceptarte, es sortear objetos, es sentirte cerca, es esperar(te), es invertir tiempo. Imaginarte es todo y no es nada, algo (in)comprensible que produce alegría, algo tan sencillo como que desearía verte todos los días.

~Me alimento de esperanza imaginándote~

Entre suspiros

Lo mío

no es un drama 

tan solo es una pena 

que se derrama, 

un sentimiento 

que desconoces, 

un movimiento 

que me reconcome. 

Azuzar 

los suspiros 

de la desesperación 

e impaciencia 

es algo altivo 

-francamente incoherente-,

donde la inocencia 

no tiene cabida alguna 

en esta esencia.



Feliz Día de la Poesía♥

Escrito en cartón a media noche III

En la espiral del dolor no existen los matices, tan solo son desesperados reflejos de la esperanza.

Experimentar cada uno de los sucesos en carne propia es la condena más absurda jamás vista, es decepción, es entierro en vida. Sin embargo, una vez averiguado todo, nada puede causar (más) dolor.

...al cielo

Alzar la vista al cielo y caer en la cuenta que hay días más tristes que el anterior.

A morir

Recordé la canción que me dedicaste; fue hace suficiente tiempo como para no olvidarte. Evoqué tus palabras, reviví tus suspiros; soy consciente que todo aquéllo fue tan cierto, tan real y efímero al mismo tiempo que eterno.

Ambos sabemos que la situación se nos presenta un tanto complicada. Aún así, comprendemos que, con el tiempo, nuestros deseos se harán realidad y todo lo que anhelamos será más cierto, más real: tangible.

~Solo entonces sabrás que soy yo quien te quiere a morir~

Tu ego

Desestabilizas mi sistema operativo mientras te regodeas de la vida, del mundo, de ti mismo. Apareces mientras marchas y desapareces mientras vuelves; parece ser que lo tuyo es volver y revolver historias pasadas procurando remendarlas todas entre sí.

...y vives. Te retuerces en tu propio dolor fingiendo no ser, creyendo que hay quien admira tu 'valor' y ese descaro que siempre te acompaña. Inventas una realidad bastante común y te autoconvences de que aquéllo es así, que es así y punto, que no hay vuelta de hoja.

...y sonríes. Crees que eres feliz mientras procuras buscar esa felicidad inexistente. Intentas encontrarla en lo más profundo de otras almas y crees hallarla cuando la robas sin piedad ni corazón. Sí: corazón -que es lo que te falta realmente-.

Quizá te equivocas y todo lo que crees seguro está derrumbándose a tu alrededor o puede que sea demasiado tarde y estés rodeado de ruinas, pues tu ego no te deja vislumbrar la realidad.

~Me desestabiliza verte cada día mientras te regodeas del mundo~

La pared

Me quedé apoyada en la pared pensando en que hay noches que no deberían terminar nunca y días que no tendrían porqué comenzar sin antes finalizar el anterior con un beso de despedida o una frase esperanzadora. 

Podría haberme dado la vuelta, retroceder -o seguir, según se mire- y actuar tal y como estaba deseando. Sin embargo, así estuve todo el tiempo, viendo pasar a este mismo, contemplándolo desvanecerse sin piedad alguna.

No sé yo, pero creo que me equivoqué al decir que no existían los flechazos de última hora.

Del pasado

Hace unos años que no descanso tranquila, que no duermo en calma, que no pienso en paz. Hace algún tiempo que le pienso, le sueño, le tengo en la mente todo el tiempo. 

A veces he pensado en presentarme frente a él y zanjar el tema de una vez por todas. No, no es que me falte valor, es a él al que le falta valor para mirarme cuando nos vemos.

~Mejor vámonos, pues aún fingirá que estuvo en lo cierto~

Tralará

Ha sucedido algo tan cotidiano, tan usual, tan nuestro que me pilló por sorpresa totalmente. Ha sido algo tan simple, tan coherente, tan común, tan ordinario que jamás se me hubiera ocurrido que aquéllo ocurriría. 

Ella apareció -sonriente, como nunca antes la había visto-. Se mostró radiante, altiva, alegre, jovial, como si los años no hubieran hecho mella en ella. Sí, transcurrieron los años, un par para ser más exactos. Ella no recuerda nada de la historia, ella no conoce la historia realmente. 

Al marcharse vi que te buscaba... si ella supiera lo que me dices cuando no está, no te querría tanto.